Zudwa втыкает
явление первое
прямо по оживлённой улице
Тысяча ног по пустой мостовой,
шарканье вслух по гранитным ступеням...
Кто-то спешит, кто-то домой,
а я иду-руки в карманах,
свитер цветастый нараспашку одет,
кеды в шнурках и что-то не так.
Шарф краснющий, краснее некуда
со светофором спорит прямо
и чувствуешь себя какой-то распущенной,
идёшь, не зная куда, упрямо, упрямо, упрямо..
руку в карман-бац!Сигарета!-
сегодня мне явно везёт.
Так.Зажигалка.Вот её-то и нету..
Идешь, как Есенин нарошно нечёсаный,
люди таращат глаза и мозги.
Идёшь, думаешь, шепчешь тихо вслух, песни мотив напеваешь.
И как-то всё серо, как-то уныло..
И хочется взять и растянуть от уха до уха наглый ухмыл.
А вокруг не поймут. Мент прохожий
начнет улыбаться - Чего ухмыляешься?
смоешь ухмыл - плохо однако.
И навстречу тебе растаман выползает.
ухмыл на место, руки в разводе, глотка готова орать.
а он идёт. До него не доходит.
Не доходит, что где-то такой же
навстречу, НАВСТРЕЧУ идёт.
он не втыкает. Ему нету дела.
Ох, значит дальше бреду в одиночку.
И вдруг - чувствую мокро, противно.
Лужа. В ней кед. Пускает пузыри.
Мечтает долго жить.
За ним носок. Тот самый - разноцветный.
Оба - носок и кед - в луже.
Пускают пузыри.
Стою, не втыкаю. То в лужу, то в кед.
До меня слабо доходит, что я промокаю.
И тут: мама мия! да кто же,
какой урод налил сдесь лужу?!
Мимо прохожий: дождик налил.
Правда, да что вы говорите?
Блин. Дождик- дурак. Безнадёжный бродяга.
Ну на хрена он оставляет Эту гадость на асфальте?
А я стою. В одном ботинке.
В том, который сух.
И мысли проходят, прям мимо,
по стенам, асфальту, и даже той противной луже.
А я не втыкаю. Мне интересно, что хуже:
один мокрый кед или пара?
С одной стороны лучше пара, всё-таки,
как никак, а оба мокры.
С другой.. ТЬФУ!! нафиг.
Иду дальше. Навстречу мультики бегут.
хОчу кофе.
Сверну туда, куда в таких случаях люди идут.
А куда они идут?
На работу, с работы, гулять.. Стоп.
ТЬФУ!! Я не о том.
Куда идут люди, когда ХОЧУТ кофе?
Ммм.. наверно.. наверно куда-то идут.
Сверну в переулок. Смотрю - подоконник.
Сяду. Наконец-то закурю.
По-мойму всё это цветной холодильник.
Или как это там поэты зовут?
